Il était une fois l'amour

es derniers temps, nos soirées étaient plutôt calmes. Entre la passion pour la coinche que nous entretenions avec Gajal et 7h (bon, on leur défonce l'anus à chaque fois mais ils en redemandent), le boulot envahissant, les engueulades sur les ex/mais non pas les ex/et les mecs de ton travail alors/oui mais c'est pas pareil/connasse/connard, on n'avait pas vraiment le temps de se bourrer chastement la gueule.

Bon. Sauf mon anniversaire la semaine dernière.

Et le nouvel an la semaine d'avant.

Et le pré-noël encore avant.

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Ok, ces derniers temps, nos soirées étaient plutôt éthyliques. Mais on peut toujours faire pire et repousser les limites de l'indécence, du ridicule, de l'alcoolémie et de la samedisoiritude sur la terre (si possible pas chez moi, pas dans mon appart, j'ai pas fini de payer les traites).

Si vous voulez un compte-rendu détaillé de l'intégralité de la soirée, vous le trouverez par ici. Moi, j'ai la flemme de tout raconter d'un coup donc voilà, ça sera par petits morceaux cruels.

 

Et je commencerai donc par le pédé de poche.

Mais vraiment, hein, complet avec tous les accessoires. Le gel dans les cheveux, le veston à paillettes, le jean moulant de marque, les pompes brillantes que tu peux compter tes poils de nez dans leur reflet, le sourire aguicheur et l'homosexualité au vent. Quand Elle avait vu sa photo sur un site de colocation, sa mâchoire s'était décrochée. "Celui-là, il est pour Gauthier !" qu'elle a piaillé.

Sauf que bon, quand je vais le récupérer sur le trottoir de la caserne*, j'ai quand même un choc.

Au début, je ne l'avais pas vu. On lui avait dit de se mettre devant la colonne Morris mais devant ladite colonne, on n'y voyait qu'une vieille dame avec un chien et un gamin un peu paumé avec une chapka sur la gueule.

J'allais commencer à râler sur ces parents qui croient que c'est marrant de déguiser leur progéniture alors que les pauvres souffrent des quolibets de leurs camarades de classe à l'antagonisme aussi chevillé au corps que mes rideaux le sont au mur (c'est à dire de travers, mais ça tient quand même). J'allais commencer à râler, mais ma diatribe s'est étouffée dans ma gorge sensuelle lorsque l'enfant s'est retourné.

C'était PDP (pédé de poche) dans toute sa gloire, sa beauté et ses 1m45.

J'ai hésité, j'ai regardé une fois, deux fois, puis j'ai fait ce que tout être doué d'un tantinet de compassion aurait fait: je l'ai ramené chez la gendarmette avant que la DDASS ne le chope.