Il était une fois l'amour

Ouais, j'ai du retard, je n'avais pas parlé du vendredi soir. En même temps ce n'est pas comme si c'était passionnant, puisque ça ne parlera ni de la jumelle (ça, ce sera pour samedi) ni de la SNCF pour qui tout est possible.

On va faire avec, hein.

Donc je reprends l'histoire là où je l'avais laissée au moment où je rentrais sur Paris. J'arrive chez moi, il est 22h, je n'ai qu'une envie, m'endormir et récupérer de ma semaine. Seulement voilà, erreur fatale, je me connecte quelques secondes à internet pour récupérer mes mails. Paf, MSN se connecte.

C'est ennuyeux.

Parce que sur MSN, il y a des gens.

Que ces gens sont gentils, sympathiques, généreux, un peu comme les schtroumpfs en fait.

Et que ces gens ont envie de sortir.

J'essaie de négocier une heure de sommeil, je n'y arrive pas, et finalement bon gré mal gré je me laisse entraîner pour la soirée (en réalité j'étais un peu plus enthousiaste que ça mais c'est sympa de faire son calimero). Sans compter que j'hébergeais un secret espoir: retrouver la serveuse asiatique du Kong, j'ai bien dit la serveuse asiatique du Kong, hein, celle qui est asiatique et serveuse au Kong, pour lui révéler mon amour éternel.

Bon, si avec ça google ne référence pas ma page si on tape "asiatique Kong" (serveuse asiatique du Kong, serveuse asiatique du Kong !), je me pends d'une balle dans la tête.

Hum.

En l'occurence, on se retrouve à 4 (pour une fois équilibré garçons/filles, ça change, vous n'avez pas idée à quel point ça peut être difficile à gérer d'être tout le temps le seul mâle, ah la la, quelle responsabilité, tout ça) en direction du fameux bar.

Les choses se compliquent à l'entrée. Les videurs sont vachement moins coopératifs que la veille, visiblement le vendredi beaucoup de gens viennent manger, donc on ne peut pas rentrer avant 22h. Déception.

Du coup, on fait ce que n'importe quel groupe de gens hype et formidables ferait dans notre cas: on se rabat sur le Mc Do.

Comatage de deux heures, avalage de frites, racontage d'anecdotes, le temps passe bite et il est déjà l'heure de retourner sur place.

Evidemment, public adoré, tu imagines le résultat: bide total. L'entrée est toujours aussi bien défendue et uniquement réservée aux habitués. Derrière les portes vitrées, il y a le beau mâle qui fait baver nos deux femelles en rut, habillé en kenzo (logique), les yeux dans le vague, le poil brillant, le teint mat.

On attend quelques minutes puis je m'impatiente, je chope un videur et je lui demande si ça sert à quelque chose de rester plantés là, si on peut rentrer ou si on doit se casser. Le videur transmet la demande au rentreur, qui fait un petit geste de la main comme pour écarter une mouche.

Damn. On est pas si hypes que ça, en fait. Déception totale. On hésite devant le désastre. La fatigue se refaisant sentir, on se demande si on ne va pas rentrer et abandonner là la soirée.

Mais NON ! Devant le destin et l'adversité, devant la douleur et la souffrance, devant l'injustice et la rage, l'Evening Team toujours se dressera.

Hum.

Du coup j'appelle une amie pour voir ce qu'elle connaît comme coins sympas pour bouger pas loin. Elle nous envoie rue de la huchette, au Georges Café. Effectivement, c'est pas mal du tout. Point positif: Il y a plein de monde et plein d'ambiance quand on y rentre à 1h du mat.

Point négatif, ça ferme à 2h...

On se retrouve donc de nouveau à la rue, avec le défaut supplémentaire de ne plus avoir de métro. Du coup, à court d'options, on se dirige cette fois vers la fameuse boîte où j'étais allé le vendredi précédent. En espérant de tout mon coeur ne pas tomber sur les jumelles (à qui j'avais dit que j'étais crevé et que j'allais dormir et que je les voyais demain) ou le groupe de trois étudiantes (à qui j'avais dit que j'étais crevé et que j'allais dormir et que je les voyais demain) ou ma roumaine (à qui j'avais dit que j'étais crevé et que j'allais dormir et que je la voyais demain).

On rentre dans la boîte, l'ambiance est sympa, musique très agréable - en même temps faut voir mes goûts en matière musicale. Mais les jeans taille basse qui se déhanchent sur My Humps, ça reste un standard.

Malheureusement, pas une seule jolie fille à l'horizon. Le désespoir m'envahit. Après une ou deux heures de danse, mes charmantes compagnes ont la bonté de faire le tour de l'endroit pour trouver quelqu'un de potable. On m'indique une fille en des termes très vagues ("celle avec des bottes, là-bas, à côté d'une grande moche à lunettes").

Bon, je trouve la grande moche à lunettes mais pas celle qui a des bottes. Je regarde un peu autour de moi, je finis par repérer lesdites chaussures, je lève le visage, elle est effectivement intellectuellement très dotée, je m'approche d'une enjambée aérienne.

Lorsque je reviens, fier comme un bar-tabac, auprès de mes salvatrices amies, on m'explique que ce n'était pas la bonne personne. Me suis planté. Tant pis.

On sort vers 6h, on rentre, on comate devant des vidéos de youtube (Put your hands up for detroit, c'est quand même pas mal à regarder dans un semi-coma après une soirée loose) et je rentre vers 8h du mat.

Seul.